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livro da embriaguez n.1

1.

Não tente encontrar grandiosidades em mim.

Sou apenas um homem misterioso (e leio cartas).

.

No caminho para o museu levo um livro de auto-ajuda.

E corro pasmo [inerte] entre orgasmos e esquinas. Sou louco.

Que posso ter com as putas?

Que posso sentir pela vida, senão piedade.

Assim, cuspo a santidade dos bares. Bebo:

Queimo o mistério das ruas, das torres. Entro

Cambaleando no metrô e continuo cambaleando pelos dias.

.

E, em noites tristes, confundo-me com Chaplin e Marceau.

Sonho fazer um filme com um só cenário, uma só música, um só ator.

Subo no moinho, no arranha-céu. Deveras, sou minúsculo

E as formigas riem entusiasmadas de minha pequenez.

.

Que pode querer um homem diante da dor, senão embriaguez.

Que chamem as matronas, os juízes, os ditadores, os chefes, os inspetores.

Que invoquem Stalin, Hitler, Franco, Pinochet, Mussolini.

Que invoquem os diabos. Não podem prender um homem bêbedo.

Não podem levar a sério um homem bêbedo. Porque um homem é

Livre somente por ser homem. E é

Ainda mais livre quando é

Bêbedo. Mas sou pequeno (e leio cartas).

.

A televisão, o rádio, os satélites, as naves espaciais: a guerra,

O silêncio das mulheres no elevador, a humanidade de Lazzaro Borges

(Portos russos no Mar Negro, Brandeburgo, Okinawa, Teerã, Varsóvia)

Nada disso corrói minhas tripas ou parte meu coração.

Nem gnomo ou guru ou mágico ou fada ou mago ou profeta

Comove as minhas emoções fractais, o meu desejo de fazer sexo com Eliot,

Pessoa, Valéry, Pound, Lorca, Rilke, Kaváfis e Apollinaire.

Por isso, deito-me sozinho na cama do apartamento.

.

Se não há nada de sublime nas horas.

Se amo Nietzsche sem ao menos compreender Zaratustra.

Se rio quando proclamam o além do homem.

Se as senhoritas de Avignon seduzem o meu corpo.

Se as bombas explodirão a galáxia.

Se a fome atiça as dores do âmago.

Se o Éden é uma bobagem trágica.

Que posso fazer, senão esperar esperar esperar.

.

Com os segredos de Vladimir e Estragon saltando aos tímpanos.

Com a voz de Einstein corroendo o sono.

Com o olhar perdido entre a névoa e Freud.

Com a canção de Lennon incitando o pranto.

Com as paixões de Darwin amedrontando os cegos.

E as mãos de Brigitte Bardot me levando ao amor.

Não! Como posso amar a humanidade se a humanidade não ama a si mesma?

Como posso amar a mim mesmo se quando dou com o espelho

Vejo a cópia fiel de Josef K. (fracassado e aturdido)?

.

Outro dia fui ao túmulo de Mário de Sá Carneiro.

Levei flores, tomei vinho e ri de seu suicídio.

Não há maior virtude que eu admire em um homem,

Senão a coragem de morrer.

.

Que pode ocupar um homem,

Senão colecionar selos, catálogos, carros, fazendas (e ler cartas).

E conquistar a lua com seus cavalos.

E estrangular o pescoço dos marcianos.

E alcançar poder sobre os outros.

.

O homem é um animal divertido.

O único capaz de inventar o circo

E a poesia. Mas a poesia é uma coisa desnecessária

Como a tabacaria, a máquina do mundo

E o inferno de Wall Street.

Não há nada de interessante na vida do Sr. Ernesto López.

Por isso, misturo absinto com sangue e ponho nas veias.

.

O bar é meu templo. Adoro o tempo profano,

As almas nuas, os espectros vomitando versos sem métrica.

O caminho para o museu me atormenta

E quando chego à porta, despeço-me das auroras.

Desisto. Volto cambaleando pela calçada.

Como vou cambaleando pela vida.

.

Eliot morreu aos 77 anos,

Pessoa aos 47,

Valéry aos 74,

Pound aos 87,

Lorca aos 38,

Rilke aos 51,

Kaváfis aos 70 ,

Apollinaire aos 38.

.

O Sr. Ernesto López morou em São Paulo

E há alguns meses suicidou-se.

.

o livro da embriaguez 1: rudinei borges

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